Стихи наверно больше не придут…
На что им эта нервная девица,
Что заставляет буквами давиться,
Когда поэзию другие пьют.

Смакуют междустрочия тайком,
По-своему испытывая чувства
Вселенского экстаза.… Только пусто
В ее воображении больном…

Она сидит, качается и пьет
(Но только залпом) пришлые куплеты.
Безвкусно, горько, приторно.… А где-то
С поэзией встречают Новый год…

Боже, как себя порою жалко —
надо жить, а я лежу и плачу.
Б. Рыжий
***
В каждом вздохе – тысячи «зачем?»
Каждый выдох снова не последний.
Научиться жить среди соседей
Я бы смог, и в отблеске свечей
Так некстати был бы скорбный лик
Слишком дорогого оправданья -
Не отдал по полной предкам дань я
Так безвольно, по-дурацки, сник…
Эго? Иго? Выдох… да, живой.
А случайной смерти нет здесь места.
Будто опьянелая невеста
Я раскис.… Скажи мне, Боже мой!
Где твоя великая печаль